Louca? Quase nada.
Tenho mania de escrever para mim mesma. Falar em voz alta.
Converso fácil comigo.
Assim ó: "Ai, que dia chato, né. Queria que passasse logo." E eu mesma respondo: "É".
Minha sorte é que dizem que quem fala sozinha está num estado de espírito bom.
Não é o que diz meu espelho, coitado. Cada dia tá mais feio, me refletindo com umas olheiras. Aff.
Aí eu olho para a mesa do meu quarto e penso: "Ali, ó. Olha a pilha de coisas que você tem que fazer/guardar/jogar". "Ah, deixa para depois".
Mas depois nunca chega.
Uma pilha de coisas para fazer, para estudar e pensar. Para ler, principalmente.
Tá ali.
E eu fico nesse chove-não-molha de vou-ou-não-vou.
Coisa de libriana. Com ascendente em gêmeos.
Coitada de mim.
Se eu morasse sozinha eu já teria gatos. Uns 7 pelo menos.
Mas aí eu tenho o Guga. Ainda não, talvez os gatos possam esperar.
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